Was die Bäume sind,
sind sie,
was sie sind
sind sie nur vor dem Fruchtjahr,
noch in dem abfallenden Licht
und
nach dem Wegzug des Wolkengetümmels
aus den dunkleren Teichen,
sind es
noch nahe am Winter
noch vor dem Verschwinden der Zweige
in dem Laub und den Farben,
nur
in der einen Farbe
in dem weißlichen Schwarz
des zögernden Abendabschieds
in dem skelettigen
Sich-Erheben in so wenige Lüfte
in dem versunkenen Bild
der Wasser, der Abgrundwasser,
und der Wind bewegte
nichts als Schatten
in Ringen uferwärts
und die auch
liefen in Ruhe
liefen aus,
die unabsehbaren
Schwebewesen Ruinenfische
in der Abwärtskälte
den Wurzeln folgend.



©1999 Rolf Stolz